Das kleine Buch vom Glueck

Das eigene Wort,

wer holt es zueruck,

das lebendige

eben noch ungesprochene

Wort?

Wo das Wort vorbeifliegt

Verdorren die Graeser,

werden die Blaetter gelb,

faellt Schnee.

Ein Vogel kaeme dir wieder.

Nicht dein Wort,

das eben noch ungesagte,

in deinen Mund.

Du schickst andere Worte

hinterdrein,

Worte mit bunten, weichen

Federn.

Das Wort ist schneller,

das schwarze Wort.

Es kommt immer an,

es hoert nicht auf, anzukommen.

besser ein Messr als ein Wort,

Ein Messer kann stumpf sein.

Ein Messer trifft oft

Am Herzen vorbei.

Nicht das Wort.

Am ende ist das Wort,

immer

am Ende

das Wort.

                                                                                 (Hilde Domin)